Kaum mache ich den ersten,
müden Schritt aus meinem Bette,
schon drängt sie mich zum festen,
Schreibtisch - nicht zu retten,
bin ich aus ihrer Hand fortan.
Nicht meine ist es die nun schreibt,
nicht meine, die die Feder treibt –
denn nur ein kleines Kind bin ich
und hüpfe über ein Gedankenseil.
Der erste Satz gelang mir, nun aber
Zittern meine Knie und ich strauchele –
Ja stolpere und falle endlich hin.
Ach! welch ein Glück durchströmt
Mich nun: Nicht einen Schritt von
mir das weiche, sanfte Bett zu sehen.